Anne-de-Rohan

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Dans ce désert...

Dans ce désert où l'on m'oit plaindre

Qui de mes pleurs est lavé:

Sur ce papier je te veux peindre

Ce qui dans mon coeur est gravé,

Sachant très bien que tu estimes

Tous les moindres traits de mes rimes,

Qu'en un tel style mes discours,

Quoique bien longs, te semblent bien courts,

Qu'ores ton esprit ne s'irrite;

Je n'ignore que par pitié

Ce qu'un autre donne au mérite

Tu le donnes à l'amitié.

(Suite)